Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.

Ce qui a été cru par tous, et toujours, et partout, a toutes les chances d'être faux.

[…] L'expérience nous fait connaître que tout ce qui est incroyable n'est pas faux.

Le faux est susceptible d'une infinité de combinaisons ; mais la vérité n'a qu'une manière d'être.

Tout ce que l'on dit de nous est faux ; mais pas plus faux que ce que nous en pensons. Mais d'un autre faux.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

L'homme se vante sans cesse, et pour des minuties.

L'éléphant se laisse caresser. Le pou, non.

[…] beau comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d'une machine à coudre et d'un parapluie.

Il existe une convention peu tacite entre l'auteur et le lecteur, par laquelle le premier s'intitule malade, et accepte le second comme garde-malade.

Un pion pourrait se faire un bagage littéraire en disant le contraire de ce qu'ont dit les poètes de ce siècle.

Reprends la route qui va où tu dors […].