Je réputais presque pour faux tout ce qui n'était que vraisemblable.

Tout ce que l'on dit de nous est faux ; mais pas plus faux que ce que nous en pensons. Mais d'un autre faux.

Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.

Ce qui a été cru par tous, et toujours, et partout, a toutes les chances d'être faux.

[…] L'expérience nous fait connaître que tout ce qui est incroyable n'est pas faux.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

Je remplace la mélancolie par le courage, le doute par la certitude, le désespoir par l'espoir, la méchanceté par le bien, les plaintes par le devoir, le scepticisme par la foi, les sophismes par la froideur du calme et l'orgueil par la modestie.

Vieil océan, ô grand célibataire […].

Les jugements sur la poésie ont plus de valeur que la poésie. Ils sont la philosophie de la poésie.

La modération des grands hommes ne borne que leurs vertus.