Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Je réputais presque pour faux tout ce qui n'était que vraisemblable.

Tout ce que l'on dit de nous est faux ; mais pas plus faux que ce que nous en pensons. Mais d'un autre faux.

[…] L'expérience nous fait connaître que tout ce qui est incroyable n'est pas faux.

Le faux est susceptible d'une infinité de combinaisons ; mais la vérité n'a qu'une manière d'être.

Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.

Nul raisonneur ne croit contre sa raison.

Les jugements sur la poésie ont plus de valeur que la poésie. Ils sont la philosophie de la poésie.

[…] beau comme le tremblement des mains dans l'alcoolisme […].

[…] beau comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d'une machine à coudre et d'un parapluie.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

Toi, jeune homme, ne te désespère point ; car tu as un ami dans le vampire, malgré ton opinion contraire. En comptant l'acarus sarcopte qui produit la gale, tu auras deux amis !