À qui venge son père, il n'est rien d'impossible. Ton bras est invaincu, mais non pas invincible.

Mon père, ce héros au sourire si doux, […] Parcourait à cheval, le soir d'une bataille, Le champ couvert de morts sur qui tombait la nuit.

Où le père a passé, passera bien l'enfant.

Diogène frappait le père quand le fils jurait.

Ô père de famille, ô poète, je t'aime.

On choisit son père plus souvent qu'on ne pense.

Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?

« La chair est sainte ! Il faut qu'on la vénère. »

Pas la Couleur, rien que la nuance.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.