On ne part pas. — Reprenons les chemins d'ici.
Rien ne sert de courir ; il faut partir à point.
Partir, c'est mourir un peu ; C'est mourir à ce qu'on aime. On laisse un peu de soi-même En toute heure et dans tout lieu.
La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.
Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?
Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.
Ah ! Que le temps vienne Où les cœurs s'éprennent.
Mais moi je ne veux rire à rien ; Et libre soit cette infortune.
La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.
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