Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.
Si l'on peut en finir du passé avec l'oubli, on n'en finit pas de l'avenir avec l'imprévoyance.
Nous vivons dans l'oubli de nos métamorphoses.
Celle qui m'aime, je l'aime ; celle qui m'oublie, je l'oublie.
Le pouvoir d'oublier, très fort chez les individus, l'est encore plus dans les sociétés humaines.
L'absence de l'être aimé laisse derrière soi un lent poison qui s'appelle l'oubli.
À défaut du pardon, laisse venir l'oubli.
J'ai vécu assez longtemps : et le chemin de ma vie se perd dans les feuilles jaunies et séchées.
C'est un récit conté par un idiot, plein de bruit et de fureur, et qui ne signifie rien.
Le chagrin, ce ver rongeur de la beauté.
Les hommes sont avril quand ils font la cour et décembre une fois mariés. Les filles sont mai tant qu'elles sont vierges, mais le ciel change dès qu'elles sont femmes.
Cette époque est désaxée.
Je ne te connais pas, vieil homme. Mets-toi à tes prières ! Que les cheveux blancs siéent mal à un fou et à un bouffon !
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