Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.
L'oubli me paraît une mort.
L'absence de l'être aimé laisse derrière soi un lent poison qui s'appelle l'oubli.
Celle qui m'aime, je l'aime ; celle qui m'oublie, je l'oublie.
Le meilleur que nous puissions attendre des hommes, c'est l'oubli.
Si l'on peut en finir du passé avec l'oubli, on n'en finit pas de l'avenir avec l'imprévoyance.
Nous vivons dans l'oubli de nos métamorphoses.
Les hommes sont avril quand ils font la cour et décembre une fois mariés. Les filles sont mai tant qu'elles sont vierges, mais le ciel change dès qu'elles sont femmes.
C'est un récit conté par un idiot, plein de bruit et de fureur, et qui ne signifie rien.
Soyons des sacrificateurs, non des bouchers.
Le laid est beau et le beau est laid.
La pensée est l'esclave de la vie, et la vie est le fou du temps…
Et le pouvoir terrestre est plus semblable à celui de Dieu quand la clémence adoucit la justice.
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