Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.
Si l'on peut en finir du passé avec l'oubli, on n'en finit pas de l'avenir avec l'imprévoyance.
L'oubli est une grâce.
C'est les jeunes qui se souviennent. Les vieux, ils oublient tout.
L'oubli me paraît une mort.
Nous vivons dans l'oubli de nos métamorphoses.
Le meilleur que nous puissions attendre des hommes, c'est l'oubli.
Le fou, l'amoureux et le poète sont farcis d'imagination.
Vaines pompes, gloires de ce monde, je vous hais !
Pesez des serments avec des serments et vous pèserez le néant.
Mourir ; dormir ; dormir, rêver peut-être. C'est là l'obstacle.
Plus de faits et moins d'art.
Mais je crains ta nature : elle est trop pleine du lait de la tendresse humaine pour prendre le chemin le plus court.
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