Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.
Si l'on peut en finir du passé avec l'oubli, on n'en finit pas de l'avenir avec l'imprévoyance.
Celle qui m'aime, je l'aime ; celle qui m'oublie, je l'oublie.
L'oubli est une grâce.
C'est les jeunes qui se souviennent. Les vieux, ils oublient tout.
Nous vivons dans l'oubli de nos métamorphoses.
Le meilleur que nous puissions attendre des hommes, c'est l'oubli.
Semblez être la fleur innocente, mais soyez le serpent qu'elle dissimule.
Il y a plus de choses dans le ciel et sur la terre, Horatio, que n'en rêve votre philosophie.
Les hommes doivent souffrir leur départ comme leur venue ici-bas ; le tout est d'être prêt.
Il y a plus de choses dans le ciel et sur la terre, Horatio, que n'en rêve votre philosophie.
Oh ! attention, monseigneur, à la jalousie ; c'est le monstre aux yeux verts qui tourmente la proie dont il se nourrit.
Qu'est-ce que l'honneur ? Un mot. Qu'y a-t-il dans ce mot honneur ? Qu'est-ce que cet honneur ? Du vent.
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