Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.
À défaut du pardon, laisse venir l'oubli.
Nous vivons dans l'oubli de nos métamorphoses.
L'absence de l'être aimé laisse derrière soi un lent poison qui s'appelle l'oubli.
Celle qui m'aime, je l'aime ; celle qui m'oublie, je l'oublie.
L'oubli me paraît une mort.
C'est les jeunes qui se souviennent. Les vieux, ils oublient tout.
Le mal que fait un homme vit après lui ; souvent ses bonnes actions vont dans la terre avec ses os.
Les hommes qui parlent le moins sont les plus vaillants.
Je suis moins pécheur que victime du péché.
Retire-toi dans un couvent. Pourquoi voudrais-tu engendrer des pécheurs ?
Nous avons connu des jours meilleurs.
Un roi soupire-t-il, c'est tout un peuple aussitôt qui gémit.
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