Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.
L'absence de l'être aimé laisse derrière soi un lent poison qui s'appelle l'oubli.
C'est les jeunes qui se souviennent. Les vieux, ils oublient tout.
À défaut du pardon, laisse venir l'oubli.
L'oubli me paraît une mort.
Celle qui m'aime, je l'aime ; celle qui m'oublie, je l'oublie.
Nous vivons dans l'oubli de nos métamorphoses.
Tout l'océan du grand Neptune arrivera-t-il à laver ce sang de ma main ? Non, c'est plutôt ma main qui teindra d'incarnat les multitudes marines, changeant tout ce vert en une étendue rouge.
Affectez du moins l'apparence de la vertu.
Des mots, des mots, des mots.
J'ose tout ce qui sied à un homme ; qui ose plus n'en est pas un.
Cette époque est désaxée.
Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.
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