Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.
L'absence de l'être aimé laisse derrière soi un lent poison qui s'appelle l'oubli.
Le meilleur que nous puissions attendre des hommes, c'est l'oubli.
Celle qui m'aime, je l'aime ; celle qui m'oublie, je l'oublie.
L'oubli est une grâce.
Si l'on peut en finir du passé avec l'oubli, on n'en finit pas de l'avenir avec l'imprévoyance.
Nous vivons dans l'oubli de nos métamorphoses.
C'est insane idolâtrie qu'un culte l'emporte en grandeur sur le dieu.
Bien que ce soit de la folie, voici qui ne manque pas de logique.
Pesez des serments avec des serments et vous pèserez le néant.
Des mouches aux mains d'enfants espiègles, voici ce que nous sommes pour les dieux ; ils nous tuent pour s'amuser.
Ni le pavot, ni la mandragore, ni tous les sirops narcotiques du monde ne te rendront jamais par médecine ce doux sommeil que tu avais hier.
La pensée est l'esclave de la vie, et la vie est le fou du temps…
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