Je ne te connais pas, vieil homme. Mets-toi à tes prières ! Que les cheveux blancs siéent mal à un fou et à un bouffon !
Elle* déroulait de son front des boucles de cheveux aux reflets d'hyacinthe.
Et j'ai fidèlement aimé ta belle tête Sous des cheveux châtains et sous des cheveux gris.
Lorsque tu seras vieux et que je serai vieille, Lorsque mes cheveux blonds seront des cheveux blancs.
Le chagrin, ce ver rongeur de la beauté.
Il y a quelque chose de pourri dans le royaume de Danemark.
Hélas ! pauvre Yorick.
Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.
[Je donnerai] mon vaste royaume pour une petite tombe, une petite, petite tombe, une tombe obscure.
La pensée est l'esclave de la vie, et la vie est le fou du temps…
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