C'est un récit conté par un idiot, plein de bruit et de fureur, et qui ne signifie rien.
C'est un récit conté par un idiot, plein de bruit et de fureur, et qui ne signifie rien.
Soyons des sacrificateurs, non des bouchers.
Vaines pompes, gloires de ce monde, je vous hais !
Le mal que fait un homme vit après lui ; souvent ses bonnes actions vont dans la terre avec ses os.
Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.
L'amour ne voit pas avec les yeux, mais avec l'âme.
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