Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?
Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !
À l'origine n'est pas le mot, mais la phrase, une modulation. Écoutez le chant des oiseaux !
Est-ce que les oiseaux se cachent pour mourir ?
Nuit d'amour qui semblait fuir entre deux dimanches, Tel un grand oiseau noir dont les ailes sont blanches.
Je suis oiseau : voyez mes ailes […] Je suis souris, vivent les rats !
Même quand l'oiseau marche on sent qu'il a des ailes.
Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
Le chant des cieux, la marche des peuples ! Esclaves, ne maudissons pas la vie.
Ah ! Que le temps vienne Où les cœurs s'éprennent.
Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.
La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.
On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.
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