Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !

Et toi, sors des étangs léthéens et ramasse En t'en venant la vase et les pâles roseaux, Cher Ennui, pour boucher d'une main jamais lasse Les grands trous bleus que font méchamment les oiseaux.

Et tandis que je considère longuement et bats le buisson, D'autres gens viennent et attrapent les oiseaux.

Même quand l'oiseau marche on sent qu'il a des ailes.

Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Je suis oiseau : voyez mes ailes […] Je suis souris, vivent les rats !

On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.

Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?

Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.

La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.

La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.

J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.