Voyez les oiseaux du ciel : ils ne sèment, ni ne moissonnent, ni ne recueillent en des greniers, et votre Père céleste les nourrit ! Ne valez-vous pas plus qu'eux ?

Et tandis que je considère longuement et bats le buisson, D'autres gens viennent et attrapent les oiseaux.

[…] La rime, oiseau qu'on prenait D'un grain de sel sur la queue.

Même quand l'oiseau marche on sent qu'il a des ailes.

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

Chaque Oiseau A la couleur De son cri.

Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.

Mais moi je ne veux rire à rien ; Et libre soit cette infortune.

Car Je est un autre. Si le cuivre s'éveille clairon, il n'y a rien de sa faute. Cela m'est évident : j'assiste à l'éclosion de ma pensée […].

Comme je descendais des Fleuves impassibles, Je ne me sentis plus guidé par les haleurs : Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles, Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.

La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !

Il dit : « Je n'aime pas les femmes. L'amour est à réinventer, on le sait. »