Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?
Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !
Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.
Les mains sont l'homme, ainsi que les ailes l'oiseau.
Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.
[…] La rime, oiseau qu'on prenait D'un grain de sel sur la queue.
Est-ce que les oiseaux se cachent pour mourir ?
Je me crois en enfer, donc j'y suis.
Je sais aujourd'hui saluer la beauté.
Mais, ô Femme, monceau d'entrailles, pitié douce.
J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.
La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.
Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?
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