Au plus fort de l'orage, il y a toujours un oiseau pour nous rassurer. C'est l'oiseau inconnu. Il chante avant de s'envoler.

Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.

Nuit d'amour qui semblait fuir entre deux dimanches, Tel un grand oiseau noir dont les ailes sont blanches.

Et tandis que je considère longuement et bats le buisson, D'autres gens viennent et attrapent les oiseaux.

Chaque Oiseau A la couleur De son cri.

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.

Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.

La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !

Oisive jeunesse À tout asservie, Par délicatesse J'ai perdu ma vie.

La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.