La mort est simplement le terme de la vie, De peines ni de biens elle n'est point suivie.

Que ta puissance, ô Mort, est grande et admirable !

Puisqu'il est des Vivants, ne songez plus aux Morts.

Une couche de ronces vaut bien des tapis pour un mort.

La mort a grimpé par nos fenêtres, elle est entrée dans nos palais, elle a fauché l'enfant dans la rue, les jeunes gens sur les places.

Vivre est une maladie, dont le sommeil nous soulage toutes les seize heures ; c'est un palliatif : la mort est le remède.

Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.

Je ne trouve la paix qu'à me faire la guerre.

La nuit est déjà proche à qui passe midi.

Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.

Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.

L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.