J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.
Le plus semblable aux morts meurt le plus à regret.
Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.
Je me demande pourquoi on n'aime et ne désire pas davantage la Mort.
La mort n'est rien. Ce qui importe, c'est l'injustice.
Mort fait à chacun sa droiture*.
La mort semble bien moins terrible, quand on est fatigué.
Retire-toi dans toi, parais moins, et sois plus.
Combien des maux passés douce est la souvenance.
Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.
Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.
L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.
Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.
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