J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.
Ce qui vient après la mort est futile.
Ce doit être un des désastres de la mort, cette découverte des pensées secrètes de ceux qu'on a aimés.
L'oubli me paraît une mort.
Les morts gouvernent les vivants.
La mort et la douleur seront nos compagnons de voyage ; les privations notre vêtement, la constance et la vaillance notre seul bouclier.
Il faut pleurer les hommes à leur naissance, et non pas à leur mort.
Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.
J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.
Combien des maux passés douce est la souvenance.
Combien des maux passés douce est la souvenance.
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