La mort ne surprend point le sage : Il est toujours prêt à partir.

Vivre est une maladie, dont le sommeil nous soulage toutes les seize heures ; c'est un palliatif : la mort est le remède.

Je trouve la mort si terrible, que je hais plus la vie parce qu'elle m'y mène, que par les épines qui s'y rencontrent.

La mort n'est pas une chose si sérieuse ; la douleur, oui.

Nos morts continuent à vieillir avec nous.

La victoire a beau grandir, elle ne réussit plus à rattraper les morts.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.

L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.

Combien des maux passés douce est la souvenance.