Il faut expier pour les morts.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Il n'y a qu'une préparation à la mort : elle est d'être rassasié.

Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.

Que vous êtes pressante, ô déesse cruelle !

Le soleil ni la mort ne se peuvent regarder fixement.

De l'enfer il ne sort Que l'éternelle soif de l'impossible mort.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Retire-toi dans toi, parais moins, et sois plus.

Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.

Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.

Retire-toi dans toi, parais moins, et sois plus.