C'est la cendre des morts qui créa la patrie.
Tous les hommes veulent la mort de leur père.
Il est des morts qu'il faut qu'on tue.
Mort fait à chacun sa droiture*.
La pâle mort frappe d'un pied indifférent les masures des pauvres et les palais des rois.
Ce qui vient après la mort est futile.
La mort n'est que pour les médiocres.
Notre crime est d'être homme et de vouloir connaître.
Ô lac ! rochers muets ! grottes ! forêt obscure ! Vous que le temps épargne ou qu'il peut rajeunir, Gardez de cette nuit, gardez, belle nature, Au moins le souvenir !
Pour tout peindre, il faut tout sentir.
Rien d'humain ne battait sous ton épaisse armure.
Un seul être vous manque, et tout est dépeuplé !
C'est ainsi qu'il mourut, si c'était là mourir !
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