C'est la cendre des morts qui créa la patrie.
Le plus semblable aux morts meurt le plus à regret.
Après la mort, il n'y a rien et la mort elle-même n'est rien.
La mort a grimpé par nos fenêtres, elle est entrée dans nos palais, elle a fauché l'enfant dans la rue, les jeunes gens sur les places.
L'oubli me paraît une mort.
[…] La fin de l'espoir est le commencement de la mort.
Rien n'est vrai qui ne se prouve par la mort.
Je chantais, mes amis, comme l'homme respire, Comme l'oiseau gémit, comme le vent soupire, Comme l'eau murmure en coulant.
Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.
Que le vent qui gémit, le roseau qui soupire, Que les parfums légers de ton air embaumé, Que tout ce qu'on entend, l'on voit ou l'on respire, Tout dise : « Ils ont aimé ! »
Le plaisir est une prière Et l'aumône une volupté.
Notre crime est d'être homme et de vouloir connaître.
Rien d'humain ne battait sous ton épaisse armure.
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