C'est la cendre des morts qui créa la patrie.
Le plus semblable aux morts meurt le plus à regret.
Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.
De la mort divine revient pour nous éternellement la mort.
L'ennui est un des visages de la mort.
Les morts, les pauvres morts ont de grandes douleurs.
[…] La mort laisse la vie de l'âme se maintenir entre ceux qui aiment.
Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.
C'est la cendre des morts qui créa la patrie.
Ici-bas, la douleur à la douleur s'enchaîne. Le jour succède au jour, et la peine à la peine.
Ô temps ! suspends ton vol ; et vous, heures propices Suspendez votre cours !
Ainsi toujours poussés vers de nouveaux rivages, Dans la nuit éternelle emportés sans retour, Ne pourrons-nous jamais sur l'océan des âges Jeter l'ancre un seul jour ?
Le plaisir est une prière Et l'aumône une volupté.
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