La mort, mystère inexplicable, dont une expérience journalière paraît n'avoir pas encore convaincu les hommes […].

Si je ne m'occupe pas de nos morts, qui s'en occupera ?

Fuis les honneurs et l'honneur te suivra ; convoite la mort et la vie te sera donnée.

La douleur est un siècle et la mort un moment.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

La mort ne révèle point les secrets de la vie.

Ô lac ! rochers muets ! grottes ! forêt obscure ! Vous que le temps épargne ou qu'il peut rajeunir, Gardez de cette nuit, gardez, belle nature, Au moins le souvenir !

Objets inanimés, avez-vous donc une âme Qui s'attache à notre âme et la force d'aimer ?

Honte à qui peut chanter pendant que Rome brûle, S'il n'a l'âme et le cœur et la voix de Néron.

Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].

L'égoïsme et la haine ont seuls une patrie ; La fraternité n'en a pas !

Un seul désir suffit pour peupler tout un monde.