Nathanaël, jette mon livre.

[…] Un livre, dans notre main, s'il énonce quelque idée auguste, supplée à tous les théâtres, non par l'oubli qu'il en cause mais les rappelant impérieusement, au contraire.

Il n'existe pas de livre moral ou immoral. Un livre est bien écrit ou mal écrit, c'est tout.

L'archidiacre considéra quelque temps en silence le gigantesque édifice, puis étendant avec un soupir sa main vers le livre imprimé qui était ouvert sur la table et sa main droite vers Notre-Dame, et, promenant un triste regard du livre à l'église : — Hélas ! dit-il, ceci tuera cela.

C'est un métier que de faire un livre, comme de faire une pendule.

Les livres ont leur destin.

— Oui, que la Littérature existe et, si l'on veut, seule, à l'exclusion de tout.

[…] L'hiver, saison de l'art serein, l'hiver lucide […].

Donner un sens plus pur aux mots de la tribu […].

Donner un sens plus pur aux mots de la tribu […].

Le vierge, le vivace et le bel aujourd'hui […].

Sait-on ce que c'est qu'écrire ? Une ancienne et très vague mais jalouse pratique, dont gît le sens au mystère du cœur.