Nathanaël, jette mon livre.

Les livres pensent pour moi.

À force d'aimer un livre, on finit par se dire qu'il vous aime.

[Rousseau,] cet extravagant musicien.

Un livre n'est pas écrit une fois pour toutes : quand il est un vraiment grand livre, l'histoire des hommes y vient ajouter sa passion propre.

« À quoi peut servir un livre sans images ni dialogues ? » se demandait Alice.

Ô poètes, vous avez toujours été orgueilleux ; soyez plus, devenez dédaigneux.

Et toi, sors des étangs léthéens et ramasse En t'en venant la vase et les pâles roseaux, Cher Ennui, pour boucher d'une main jamais lasse Les grands trous bleus que font méchamment les oiseaux.

La tombe aime tout de suite le silence.

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

[…] Un peu profond ruisseau calomnié la mort.

Nous sommes La triste opacité de nos spectres futurs.