Le monde est fait pour aboutir à un beau livre.
Notre vie est un livre qui s'écrit tout seul. Nous sommes des personnages de roman qui ne comprennent pas toujours bien ce que veut l'auteur.
Dans nos livres, il y a trop d'appelés et trop d'élus.
« À quoi peut servir un livre sans images ni dialogues ? » se demandait Alice.
Les livres que le monde appelle immoraux sont ceux qui lui montrent sa propre ignominie.
[Rousseau,] cet extravagant musicien.
Un livre vous déplaît : qui vous force à le lire ?
Tel qu'en Lui-même enfin l'éternité le change […].
L'espace à soi pareil qu'il s'accroisse ou se nie […].
Le splendide génie éternel n'a pas d'ombre.
— Oui, que la Littérature existe et, si l'on veut, seule, à l'exclusion de tout.
[…] Un livre, dans notre main, s'il énonce quelque idée auguste, supplée à tous les théâtres, non par l'oubli qu'il en cause mais les rappelant impérieusement, au contraire.
Ô miroir ! Eau froide par l'ennui dans ton cadre gelée […].
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