À force d'aimer un livre, on finit par se dire qu'il vous aime.

La plupart des livres d'à présent ont l'air d'avoir été faits en un jour, avec des livres lus de la veille.

Un livre est un grand cimetière où sur la plupart des tombes on ne peut plus lire les noms effacés.

L'archidiacre considéra quelque temps en silence le gigantesque édifice, puis étendant avec un soupir sa main vers le livre imprimé qui était ouvert sur la table et sa main droite vers Notre-Dame, et, promenant un triste regard du livre à l'église : — Hélas ! dit-il, ceci tuera cela.

Les livres ont leur destin.

Le livre est un grand arbre émergé des tombeaux.

Ô mort le seul baiser aux bouches taciturnes !

Jouir comme la foule du mythe inclus dans toute banalité, quel repos […].

Donner un sens plus pur aux mots de la tribu […].

La tombe aime tout de suite le silence.

Et toi, sors des étangs léthéens et ramasse En t'en venant la vase et les pâles roseaux, Cher Ennui, pour boucher d'une main jamais lasse Les grands trous bleus que font méchamment les oiseaux.

Le Néant parti, reste le château de la pureté !