Un livre est un grand cimetière où sur la plupart des tombes on ne peut plus lire les noms effacés.

Il meurt à juste titre dans le déshonneur celui qui n'aime pas les livres et n'a pas confiance en eux.

« À quoi peut servir un livre sans images ni dialogues ? » se demandait Alice.

Le mal que peuvent faire les mauvais livres n'est corrigé que par les bons ; les inconvénients des lumières ne sont évités que par un plus haut degré de lumières.

Les livres ont les mêmes ennemis que l'homme : le feu, l'humide, les bêtes, le temps ; et leur propre contenu.

Ce sont nos passions qui esquissent nos livres, le repos d'intervalle qui les écrit.

Ne crois pas que ta vérité puisse être trouvée par quelque autre.

La foi soulève des montagnes, oui : des montagnes d'absurdité.

Le présent serait plein de tous les avenirs, si le passé n'y projetait déjà une histoire.

On ne triomphe que de ce que l'on s'assimile.

L'œuvre d'art, c'est une idée qu'on exagère.

On appelle « bonheur » un concours de circonstances qui permette la joie. Mais on appelle « joie » cet état de l'être qui n'a besoin de rien pour se sentir heureux.