Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.
Yver, vous n'este qu'un vilain.
L'individu qui pense contre la société qui dort, voilà l'histoire éternelle, et le printemps aura toujours le même hiver à vaincre.
Voici venir l'hiver, tueur de pauvres gens.
On ne voit point tomber ni tes lys ni tes roses, Et l'hiver de ta vie est ton second printemps.
[…] L'hiver, saison de l'art serein, l'hiver lucide […].
Car l'hiver qui s'apprête A commencé à neiger sur ma tête.
Combien des maux passés douce est la souvenance.
Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.
L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.
Ce siècle, autre en ses mœurs, demande un autre style.
Et le soleil voyant le spectacle nouveau À regret éleva son pâle front des ondes, Transi de se mirer en nos larmes profondes.
Satan fut son conseil, l'enfer son espérance.
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