Au fond de la nature pousse une végétation obscure ; dans la nuit de la matière fleurissent des fleurs noires.

Je suis chose légère et vole à tout sujet ; Je vais de fleur en fleur, et d'objet en objet.

En France tout finit par des fleurs de rhétorique.

Savons-nous ce que serait une humanité qui ne connaîtrait pas la fleur ?

Il y a des gens qui vous laissent tomber un pot de fleurs sur la tête d'un cinquième étage et qui vous disent : Je vous offre des roses.

Si vous battez une femme avec une fleur, prenez plutôt une rose. Sa tige a des épines.

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].

Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.

Mon Dieu, mon Dieu, la vie est là, Simple et tranquille.

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !