Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête Toute sonore encor de vos derniers baisers ; Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête, Et que je dorme un peu puisque vous reposez.
Mais tout dort, et l'armée, et les vents, et Neptune.
On meurt d'avoir dormi longtemps Avec les fleurs, avec les femmes.
En dormant à moitié, il avait beaucoup retenu.
Si nous ne dormons pas c'est pour guetter l'aurore Qui prouvera qu'enfin nous vivons au présent.
Sur les mondes détruits le temps dort immobile.
Nous l'avons, en dormant, Madame, échappé belle.
C'est bien la pire peine De ne savoir pourquoi Sans amour et sans haine Mon cœur a tant de peine !
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.
Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !
Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
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