Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête Toute sonore encor de vos derniers baisers ; Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête, Et que je dorme un peu puisque vous reposez.
Si nous ne dormons pas c'est pour guetter l'aurore Qui prouvera qu'enfin nous vivons au présent.
Mourir ; dormir ; dormir, rêver peut-être. C'est là l'obstacle.
Un homme qui dort tient en cercle autour de lui le fil des heures, l'ordre des années et des mondes.
Pauvre être. Je n'aime pas, dit Dieu, l'homme qui ne dort pas.
En dormant à moitié, il avait beaucoup retenu.
Mais tout dort, et l'armée, et les vents, et Neptune.
Tournez, tournez, bons chevaux de bois, Tournez cent tours, tournez mille tours.
— Qu'as-tu fait, ô toi que voilà Pleurant sans cesse, Dis, qu'as-tu fait, toi que voilà De ta jeunesse ?
Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?
Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?
— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
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