Les hommes qui sont malheureux, comme ceux qui dorment mal, sont toujours fiers de ce fait.

On meurt d'avoir dormi longtemps Avec les fleurs, avec les femmes.

Mourir ; dormir ; dormir, rêver peut-être. C'est là l'obstacle.

Nous l'avons, en dormant, Madame, échappé belle.

Si nous ne dormons pas c'est pour guetter l'aurore Qui prouvera qu'enfin nous vivons au présent.

Un homme qui dort tient en cercle autour de lui le fil des heures, l'ordre des années et des mondes.

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].

— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?

Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

Prends l'éloquence et tords-lui son cou !

— Qu'as-tu fait, ô toi que voilà Pleurant sans cesse, Dis, qu'as-tu fait, toi que voilà De ta jeunesse ?