Vous, chênes, héritiers du silence des bois, Entendez les soupirs de ma dernière voix.
Il avait autour du cœur une cuirasse de chêne et un triple airain…
Oh ! quel farouche bruit font dans le crépuscule Les chênes qu'on abat pour le bûcher d'Hercule !
Celui* de qui la tête au ciel était voisine Et dont les pieds touchaient à l'empire des morts.
Vivez, si m'en croyez, n'attendez à demain. Cueillez dès aujourd'hui les roses de la vie.
J'aime fort les jardins qui sentent le sauvage, J'aime le flot de l'eau qui gazouille au rivage.
Les bons ouvriers le* commencent par le milieu, et savent si bien joindre le commencement au milieu, et le milieu à la fin, que de telles pièces rapportées font un corps entier et parfait.
Celui qui se connaît est seul maître de soi.
On ne meurt point, on change seulement De forme en autre, et ce changer s'appelle Mort, quand on prend une forme nouvelle […].
De tant de nouveautés je ne suis curieux, Il me plaît d'imiter le train de mes aïeux.
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