Vous, chênes, héritiers du silence des bois, Entendez les soupirs de ma dernière voix.
Celui* de qui la tête au ciel était voisine Et dont les pieds touchaient à l'empire des morts.
Il avait autour du cœur une cuirasse de chêne et un triple airain…
Oh ! quel farouche bruit font dans le crépuscule Les chênes qu'on abat pour le bûcher d'Hercule !
De tant de nouveautés je ne suis curieux, Il me plaît d'imiter le train de mes aïeux.
Je n'avais pas quinze ans que les monts et les bois Et les eaux me plaisaient plus que la cour des rois.
Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.
Le vrai trésor de l'homme est la verte jeunesse, Le reste de nos ans ne sont que des hivers.
Il y a autant de différence entre un Poète et un versificateur qu'entre un bidet et un généreux coursier de Naples.
[…] Je pense que tous songes Sans rien signifier, ne sont que des mensonges […].
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