Vous, chênes, héritiers du silence des bois, Entendez les soupirs de ma dernière voix.
Oh ! quel farouche bruit font dans le crépuscule Les chênes qu'on abat pour le bûcher d'Hercule !
Celui* de qui la tête au ciel était voisine Et dont les pieds touchaient à l'empire des morts.
Il avait autour du cœur une cuirasse de chêne et un triple airain…
On ne meurt point, on change seulement De forme en autre, et ce changer s'appelle Mort, quand on prend une forme nouvelle […].
Les bons ouvriers le* commencent par le milieu, et savent si bien joindre le commencement au milieu, et le milieu à la fin, que de telles pièces rapportées font un corps entier et parfait.
Je vous salue, Enfants de la première nuit, Heureux astres divins […].
De tant de nouveautés je ne suis curieux, Il me plaît d'imiter le train de mes aïeux.
Si le grain de froment ne se pourrit en terre, Il ne saurait porter ni feuille ni bon fruit : De la corruption la naissance se suit, Et comme deux anneaux l'un en l'autre s'enserre.
Ô Ciel net, pur et beau, haute maison de Dieu, Qui prêtes en ton sein à toutes choses lieu.
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