Vous, chênes, héritiers du silence des bois, Entendez les soupirs de ma dernière voix.
Oh ! quel farouche bruit font dans le crépuscule Les chênes qu'on abat pour le bûcher d'Hercule !
Celui* de qui la tête au ciel était voisine Et dont les pieds touchaient à l'empire des morts.
Il avait autour du cœur une cuirasse de chêne et un triple airain…
Je n'avais pas quinze ans que les monts et les bois Et les eaux me plaisaient plus que la cour des rois.
Songes qui, sans tromper par une vanité, Dessous un voile obscur montrent la vérité.
Sur tout parfum j'aime la Rose.
On ne meurt point, on change seulement De forme en autre, et ce changer s'appelle Mort, quand on prend une forme nouvelle […].
Les bons ouvriers le* commencent par le milieu, et savent si bien joindre le commencement au milieu, et le milieu à la fin, que de telles pièces rapportées font un corps entier et parfait.
Celui qui se connaît est seul maître de soi.
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