Vous, chênes, héritiers du silence des bois, Entendez les soupirs de ma dernière voix.
Il avait autour du cœur une cuirasse de chêne et un triple airain…
Celui* de qui la tête au ciel était voisine Et dont les pieds touchaient à l'empire des morts.
Oh ! quel farouche bruit font dans le crépuscule Les chênes qu'on abat pour le bûcher d'Hercule !
Cueillez, cueillez votre jeunesse : Comme à cette fleur, la vieillesse Fera ternir votre beauté.
Un roi sans la vertu porte le sceptre en vain.
Sur tout parfum j'aime la Rose.
On ne meurt point, on change seulement De forme en autre, et ce changer s'appelle Mort, quand on prend une forme nouvelle […].
Celui qui se connaît est seul maître de soi.
Tel fleurit aujourd'hui qui demain flétrira, Tel flétrit aujourd'hui qui demain fleurira.
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