Il n'existe que trois êtres respectables : le prêtre, le guerrier, le poète. Savoir, tuer et créer.

Le vrai poète n'est jamais « inspiré » : il se situe précisément au-dessus de ce plus et de ce moins, identiques pour lui, que sont la technique et l'inspiration.

Où les historiens s'arrêtent, ne sachant plus rien, les poètes apparaissent et devinent.

Ô poètes, vous avez toujours été orgueilleux ; soyez plus, devenez dédaigneux.

Un rêveur est toujours mauvais poète.

La vie d'un poète est celle de tous.

Si le grain de froment ne se pourrit en terre, Il ne saurait porter ni feuille ni bon fruit : De la corruption la naissance se suit, Et comme deux anneaux l'un en l'autre s'enserre.

Écoute, bûcheron, arrête un peu le bras ! Ce ne sont pas des bois que tu jettes à bas ; Ne vois-tu pas le sang, lequel dégoutte à force Des nymphes qui vivaient dessous la dure écorce ?

De tant de nouveautés je ne suis curieux, Il me plaît d'imiter le train de mes aïeux.

Que ta puissance, ô Mort, est grande et admirable !

Le vrai trésor de l'homme est la verte jeunesse, Le reste de nos ans ne sont que des hivers.

Quand vous serez bien vieille, au soir à la chandelle, Assise auprès du feu, dévidant et filant, Direz, chantant mes vers, en vous émerveillant : « Ronsard me célébrait du temps que j'étais belle. »