[…] le poète, car en un sens il n'y en a jamais qu'un […].

On pourrait s'étonner que les pensées profondes se trouvent dans les écrits des poètes plutôt que des philosophes. La raison en est que les poètes écrivent par les moyens de l'enthousiasme et de la force de l'imagination : il y a en nous des semences de science, comme dans le silex, que les philosophes extraient par les moyens de la raison, tandis que les poètes, par les moyens de l'imagination, les font jaillir et davantage étinceler.

Le vrai poète est celui qui trouve l'idée en forgeant le vers.

Le fou, l'amoureux et le poète sont farcis d'imagination.

C'est chose légère que le poète, ailée, sacrée…

Quand le poète peint l'enfer, il peint sa vie.

Je vous salue, Enfants de la première nuit, Heureux astres divins […].

Que ta puissance, ô Mort, est grande et admirable !

Sur tout parfum j'aime la Rose.

J'aime fort les jardins qui sentent le sauvage, J'aime le flot de l'eau qui gazouille au rivage.

De tant de nouveautés je ne suis curieux, Il me plaît d'imiter le train de mes aïeux.

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.