Je chantais, mes amis, comme l'homme respire, Comme l'oiseau gémit, comme le vent soupire, Comme l'eau murmure en coulant.

Jamais peut-être faire chanter les choses n'a été plus urgente et noble mission à l'homme…

Aujourd'hui, ce qui ne vaut pas la peine d'être dit, on le chante.

Honte à qui peut chanter pendant que Rome brûle, S'il n'a l'âme et le cœur et la voix de Néron.

Qui chante son mal enchante.

Le soleil me fait chanter.

Le soin de chaque jour à chaque jour suffit.

Mon cœur, lassé de tout, même de l'espérance N'ira plus de ses vœux importuner le sort.

Ainsi toujours poussés vers de nouveaux rivages, Dans la nuit éternelle emportés sans retour, Ne pourrons-nous jamais sur l'océan des âges Jeter l'ancre un seul jour ?

Objets inanimés, avez-vous donc une âme Qui s'attache à notre âme et la force d'aimer ?

Quel crime avons-nous fait pour mériter de naître ?

Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.