J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Le pré est vénéneux mais joli en automne Les vaches y paissant Lentement s'empoisonnent Le colchique couleur de cerne et de lilas Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là Violâtres comme leur cerne et comme cet automne Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.

De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre.

Homme. — L'Homme est à venir. L'homme est l'avenir de l'homme.

Je : cette apparition mince et floue, qui figure en tête de la plupart de nos phrases.

Il ne faut cesser de s'enfoncer dans sa nuit : c'est alors que brusquement la lumière se fait.

Le langage ne se refuse qu'à une chose, c'est à faire aussi peu de bruit que le silence.

L'amour-propre et la prétention sont les premières vertus. À leurs limites, se définit la personne.

Le siècle du pouvoir de l'homme devint celui de son désespoir.