Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Notre âme est transitive. Il lui faut un objet, qui l'affecte, comme son complément direct, aussitôt.

C'est par sa mort parfois qu'un homme montre qu'il était digne de vivre.

L'histoire, ce petit cloaque où l'esprit de l'homme aime patauger.

L'amour-propre et la prétention sont les premières vertus. À leurs limites, se définit la personne.

L'amour-propre et la prétention sont les premières vertus. À leurs limites, se définit la personne.

L'amour-propre et la prétention sont les premières vertus. À leurs limites, se définit la personne.