Si nous ne dormons pas c'est pour guetter l'aurore Qui prouvera qu'enfin nous vivons au présent.
Ô souvenirs ! printemps ! aurore !
L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.
L'aurore grelottante en robe rose et verte.
Le bourreau n'est exact qu'à l'aurore.
De son berceau de brume à peine avait paru l'Aurore aux doigts de rose.
L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.
Plus grande est notre fortune Et plus sombre est notre sort.
[…] de toute boue faire un ciment, un marbre, un ciel, un nuage et une joie et une épave.
Les lois de nos désirs sont des dés sans loisir.
Une place pour les rêves Mais les rêves à leur place.
Le temps est un aigle agile dans un temple.
Plus grande est notre fortune Et plus sombre est notre sort.
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