LA FEMME NARSÈS — Comment cela s'appelle-t-il, quand le jour se lève, comme aujourd'hui, et que tout est gâché, que tout est saccagé, et que l'air pourtant se respire, et qu'on a tout perdu, que la ville brûle, que les innocents s'entretuent, mais que les coupables agonisent, dans un coin du jour qui se lève ? / LE MENDIANT — Cela a un très beau nom, femme Narsès, cela s'appelle l'aurore.

L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

Je vois les reflets d'une aurore dont je ne verrai pas se lever le soleil. Il ne me reste qu'à m'asseoir au bord de ma fosse ; après quoi, je descendrai hardiment, le crucifix à la main, dans l'éternité.

Ô souvenirs ! printemps ! aurore !

Le bourreau n'est exact qu'à l'aurore.

Les feux de l'aurore ne sont pas si doux que les premiers regards de la gloire.

Poème, je ne vous demande pas l'aumône, Je vous la fais.

Poème, je ne vous demande pas l'aumône, Je vous la fais.

Les mots sont nos esclaves…

La surprenante métamorphose du sommeil nous rend égaux aux dieux.

Si j'aime les trains c'est sans doute parce qu'ils vont plus vite que les enterrements.

Plus grande est notre fortune Et plus sombre est notre sort.